Lo que no llegamos a pensar es que algo sucede

El gran revuelo en el horizonte ha terminado por secar los molinos. Los retardados ajustan sus ambrosías dejando salir el azufre por las ventanas. A las hojas les salen alas y primero son pájaros, luego se tragan el vidrio y se encierran en bolsas llenas de agua. No existe la fortuna para las lagartijas reunidas tras el árbol. Alguien ha robado el jabón de los orfanatos y luego ha resumido la vida en tres palabras y tres avellanas. Los nombres siguen mal escritos, no se saca nada con gritar arriba del colectivo. El diálogo de los rastrillos se reduce a tonalidades brutas, lo reciente ya es extranjero: por esto sí vale la pena gritar.