Mi abuela dice que el tiempo ya está cambiando. Está comenzando a soplar el viento de mayo cuando recién es febrero. Regamos el pasto día por medio, aunque con el cambio de color y de posición comienzo a pensar que la cosa se pone difícil.
Asumo la identidad de quien escribe por escribir; estoy creando una fotonovela con un robot y una niña conejo como personajes. Para este último he reclutado a Emilia, mi hija pequeña, así que todo se volvió caótico; el robot existencialista buscaba a la niña conejo para que le respondiera algunas preguntas bastante espinudas, pero ésta ya se había sacado los zapatos y comenzaba a llenar la chimenea con adornos navideños, así que perfectamente se podía decir que la niña conejo estaba en otra cosa. El robot, por su parte, esperó pacientemente su desarme, bañado por la pésima luz de una lámpara de 60 watts.
